El inventor

Por Julio Urízar

 

Vivo dentro de un bosque que no ocupa espacios ni tiempo.

No me acuerdo cómo llegué a él,

tal vez por esa ventana cerrada

o por esa puerta incandescente en soledad.

Al ver que nadie se asomaba del otro lado

(o acaso del otro lado alguien esperaba a que yo lo hiciera,

no sabría,

nunca me atreví a averiguarlo)

me alejé sentado, inmóvil en mis pensamientos

y llegué a él.

Se llama Silencio

a veces, Huída.

El bosque me bautizó la conciencia y yo le otorgué el nombre de mis días.

Crece verde, tan verde que ver desde allí es sentirse verdad.

En un calvero hay una esfera, cuando la toco me siento divino,

y no me miento,

soy de pura verdad porque lo invento,

me invento, no soy el producto de alguien más.

En mis bosque soy un cielo andante que se observa como a ombligo el origen de su mundo, de su faz.  

Es la esfera de mil noches que han pasado soñándose así.

Allí está, sobre la hierba,

eclosionándome de mi engarce terrenal,

Corro entre los troncos blanco como el miedo,

tropiezo en mil traiciones,

arranco las luciérnagas y me aferro libre a un colibrí,

Me sumerjo en esa superficie filamentosa observándome las raíces hundiéndose,

ensanchándose hasta reír,

no sin temor de que las voces del tiempo y el espacio vuelvan a secuestrarme.

Este es mi bosque, vivo dentro de él.

Afuera

sólo tengo vida,

y la inventan por mí.